Дъждът от мисли заваля,
с потоци хаосът ме заля
и губя се във неговите длани,
в крясъци и пориви сдържани.
Това, те казват, е безумие.
В нощта над листите самотни,
клавиши бледи и извивки
нотни
разпръсквам се неудържимо
в многоточие несъкратимо.
Това, те казват, е
прахосване.
Заспива уморена римата,
разтваря се необозримата
стихия, носеща речта.
Аз пак отказвам да заспя.
Това, те казват, е
безсмислие.
Опива ме дълбочината,
на сетивата вътрешни играта,
границите, световете,
прахта покрила вековете.
Това, те казват, е
бълнуване.
0 коментара:
Публикуване на коментар